[CarTa en MI menor]

Cuanto tiempo ha pasado, y de pronto se quien soy, pero no sé quien es Ud. Yo puedo decir que soy Mr. Brown y que me bautizaron Juan Camilo, mis amigos me han dicho morocho, negro, pollo, pollo rostizado, chente, esclavo, Tierra me dice nano y amor. Pero de Ud. no le puedo decir mucho, porque si soy yo hace tanto tiempo, no le quiero quitar el deleite de ser ingenuo, ni evitarle los maravillosos tropiezos que nos pusimos. No hay concejo que le valga al burro cuando se enamora. Y nos enamoramos, tal vez de todo, de un buen aroma, un sabor irreprochable, del dolor al quemarse con el cafe caliente, del humo del cigarrillo quemando tus pulmones durante el frío y verás la diferencia en el calor, combustión total tal cual como sucede en el alma y los ojos de ella. Y es que si fuera por gravedad, el asunto tomaría su peso si prueba los Lychees, sabría que Arte, solo es una palabra y las entrañas se las rellenamos con artimañas que solemos encontrar en el té inglés, cuando ya los franceses han ultrajado a los dioses creyendo al cacao simples trufas en bocas llenas de labial. ¿Sabe?, mejor no los pruebe, los Lychees, mejor hágase la idea y verá que no será solo una y serán muy buenas. Solo le pido que duerma menos y que vaya donde los que pueden soñar con Ud. sin dormirse, sin perderse de las maravillosas doctrinas del mundo pagano, quítese la afeitadora de las manos, póngase unos zapatos nuevos, que es mucho lo que hay que caminar. Nada es peor de lo que duele, pero puede ser mas hermoso de lo que se ve. La música no se irá, y aunque piense que no ha llegado, se dará cuenta que siempre estuvo, como las pulgas y la caspa, tal cual. Le recomiendo ahorrar, no esfuerzos, ni moneditas pa los dulces, no, ahorre tiempo para nuestra mamá, inviértale los mejores besos y abrazos. Y si al terminar estas palabras todo sigue igual, ó se me quita el sueño, Gracias, porque la embarró como es lo debido. Si fuéramos perfectos ya estaríamos muertos. Por último puedo decirte, si no es mucha la confianza, que lo amo.

De la Torpeza al Tamarindo.

A veces pienso, y otras pocas recuerdo lo que pienso. Paso la calle de noche, esas luces y su vértigo cruzando al aire, son como fantasmas. Yo vengo siempre de lejos, de igual manera parto a lugares lejanos. En ocasiones llego tarde, otras logro llegar antes, pero nunca llego a tiempo. Soy pequeño y esta ciudad es un monstruo enrome que se come mis pasos. Pero es mi monstruo, una vez me acogió entre sus árboles más viejos y me susurró un hogar. Me quita y me dá, yo siempre le encuentro la belleza que esconde en su asfalto.

Siempre he pensado que nunca llego a tiempo. Antes o después. El tiempo es raro, con el tiempo pensé que podia crecer, ser alto como mi abuelo. Ahora le sirvo de bastón cada vez que está conmigo. Eso de la estatura lo he sabido aprovechar, pero la torpeza me engaña. Algún día me tropecé con un libro después de una mala noticia, fue un alivio pensar en tropezarse con un él y no con una persona. Ahora soy un enano rarito y torpe. Otro día pensé que la calle me estaba ocultando una fuente de sabiduría que se desbordaba de los libros y quise consultarlo, pero encontré a mi mamá peleando sola, entre dientes, y decidí pelear con ella, que sacara toda esa furia y no la guardase para su tristeza; así que no salí mucho de mi casa. Torpe. Me echaron las culpas de la ira de mi madre, de pronto fue así, pero no lo hice buscando ser su dolor. Y me la paso en esos recovecos de torpezas, intentando hacer las cosas con una torpeza de las buenas, de esas que al final el tropiezo sirvió para abrir la puerta. Pero no, esta torpeza mía me quita, cuando me da se divierte viendo lo torpe que soy, viendo como se van las cosas y las personas. Miro a Woody Allen, y es un genio de la torpeza absoluta. Trato de quitar la mía de encima, y cuando creo que lo he logrado, estoy orinando contra el viento. Nadie ha podido entender eso de la torpeza, las explicaciones son insuficientes y mis actos se asemejan a la malicia, pero no, soy torpe. ¿Por qué me va a gustar sentir a mi madre triste?, ¿Cómo carajos me va gustar ver tus ojos llenos de desilusión ó dolor?. ¿Qué creen que se siente amar con todo lo que se tiene y no ser suficiente?. No. Me gustaría ser despiadado, un genio malevolo digno de mi padre, con las palabras suficientes para convencer al viento de ser agua, me gustaría solo para quitarme esa sensación de impotencia. No. No puedo, porque mi mamá gritaba entre sus dientes el dolor que le dejaba mi padre cada mañana, y cuando se lo saqué se volvió mío ese dolor. Ahora digo lo que pienso, lo que siento, lo que me carcome e intento dar lo mejor de mi a todos. Al final es igual, llega la torpeza. No sé por qué nací antes de tiempo, creo que fue de lo torpe que soy, pero quiero creer que fue para poder encontrarme contigo y pasar un poco mas de tiempo mostrándote cosas hermosas que imantas, que fue tambien porque mi mamá me necesitaba antes, porque pude amar a una hermosa niña en silencio hasta su muerte, porque mi abuelo necesitaba un bastón, porque puede ser un esclavo en tierras lejanas y pude lo hermoso de una sonrisa en los ojos de unos cuantos niños. Pero a todas esas razones siempre le gana la torpeza, cuando lastimo a alguien sin querer. Y es que me gusta pensar que la energía ancestral que me contiene pertenece a la de un árbol de Tamarindo, como el de la casa de mi abuela Juana. Un árbol grande, alguna vez frondoso y lleno de tamarindos dulces, viejo como el solo y robusto como la memoria de mi abuelo, pero ante todo sincero y sencillo. Creció en la mitad del patio antes de que se pensara construir una casa en ese lugar, y en vez de estorbar, acogió bajo su sombra a unas cuantas generaciones. Todos bajo su sombra, hasta mi abuelo pasó sus últimos días bajo él. Nadie esperaba mas de él, solo tamarindos y sombra, que es lo único que podía dar, y así lo amamos. Creció torcido y nudoso, llegó a tener tanto follaje que mi abuela pidió ver el sol. Un poco torpe, pero de los buenos. Así quiero ser yo, pero tal parece que las fuerzas de mi torpeza son contrarias a las de gran Tamarindo. Eso no quiere decir que me rinda. Solo quiere decir que ahora tengo que ser mas espontáneo como la semilla de un tamarindo y entregar todo lo que yo pueda dar, algo sencillo y natural.

ENcuentro

Todo adquiere un tono diferente. Una tranquilidad recorrió las flores que se posan sobre ella. La segunda tranquilidad me remitió a una infancia no tan distante, pero extrañada en lo mas extraño de mis gestos. La tercera fue un suspiro que se invocó para forjar una burbuja, la cual sople hacia tus ojos. Tus ojos. Esa fue y es la tranquilidad que me hizo crecer en ti, aún cuando no lo sabias. Color cobre. Y es que ese color mineral que se funde con todos los colores; bajo la lluvia se tornan verdes cafetaos de intenso sabor; por las noches de luna quieren refugiarse en un miel profundo que saben a besos. Tal vez fue una mañana, bien temprano. Me mirabas y yo lo hacía del mismo modo, como queriendo plantar. No quería que mis semillas se tomaran por alguna concidencia o accidente, mas bien quería que estremecieras lo mas profundo de mi, que sacudieras mis cuerdas para que yo te regalara mi semilla. ¿Qué fué lo que sacudiste?, lo que haya sido, me sigue estremeciendo. Voy caminando y de pronto hay un vértigo en mis pies, como queriéndose plantar en ti, en Tierra. Mis manos buscan tu cuerpo para darte sombra o buscarte la lluvia necesaria para que no seas un desierto. Y todo comenzó en tos cobres ojos de Tierra. Me estremece la alegría de solo recordar. Esa mañana era el aroma de tus hervores germinando la semilla, que ya no era mía, es nuestra. Un aroma de fuerza, resistencia, lucha, ternura, infancia, poesía, complicidades, clandestinidad y un bosque que se esconde en tu pelo. Al rato vi las estrellas que se posan en tu cuerpo, disque pecas. Ahora me la paso entre los vértigos y los recovecos de calles que hoy suele ser mares y arena, para nuestro encuentro. Un Árbol solo puede estar en Tierra.

La espera.

Ese frío no es mío, y tampoco lo quiero, déjenselo a la calle. Los pájaros cruzan rasgando el cielo y ahora son de metales modernos que devoran a las personas afanadas. Yo tengo que esperar. Este frío te lo guardo en papel junto a mi nuca, donde nunca me has besado. Este frío me acostumbra a temblar solo, y pintar lento. Y es que a mi nuca la custodia una maraña de selva Africana, solo eso me dice que no es tu culpa.

Lo malo es que ahora fumo porque quiero y ese humo se enreda en la selva que custodia mi nuca, selva arriba se encuentra Jah descansando. Creo que Él tose, porque cuando fumo con ganas de impedir el vacío que deja tu frío en mi nuca escucho el silencio propio de Dios.

Lo bueno es que ya no me queda orgullo. Lo malo es que tengo que esperar. Y tengo palabras pululando en la lengua y la mano, que solo ud. debería tocar. Pero como van los desiertos es seguro que llegó el invierno, y Sol no quiere calentar a una fría selva que guarda su Frío. Solo pido que no pese tanto, para que no baje hasta el corazón, donde no hay selva que lo proteja.

No es deber, No es misión. Es un problema

No llevaba las comisuras perfectas en el olvido. Las preocupaciones se hacían fuertes con la ausencia de una pregunta lo suficientemente sólida, mientras deseaba no tener respuestas y situaciones clandestinas. La voluntad no estaba al asecho y parecía más bien aquel transtorno esquizofrénico. Me levanto y maldigo la condición de mi carne sedentaria, la lluvia cayendo desde los edificios con el mugre asqueroso del desarrollo y los ríos de muertos en las orillas de la carretera mientras me dejo llevar por la fuerza incipiente de las personas grasosas y voluptuosas. Esa es la sangre que tiñe al té en Inglaterra, mientras que en la paellas se le añaden pizcas de arcilla ·made in· San Agustín, para mayor contraste y realzar el tomate Latino. Al ver el cielo se les fundieron los chips que recibían al espíritu ancestral, entonces concluyeron que la materia terrenal carecía de valor, porque nunca encontrarían repuesto, para algo que tenían que fabricar ellos mismos; el cielo los volvió obsoletos y Chaco ni siquiera pudo escuchar el lamento sanguíneo.

La máquina tecleó los imposibles y dejó la lista de ·pendientes· pendiendo de un hilo azul ultramarino. Las listas sólo las pueden leer los mudos grises de recuerdos torpes. Algunos quisieron tomar las directrices de algún partido político contradictorio que ·deslegitimaba· este problema terrenal, pero, ignorando lo espiritual (confundidos, tal vez, por Hegel y Kandinsky) se abalanzaron a los estados de hipnosis que les procuraba las corporaciones (que al fin, ahora, solo una persona es la dueña de todas) a través de consolas ·sucedáneos· que les permitía ignorar el hambre y la ·Información·.

Aquel partido se disolvió por lógica matemática. Pero la entidad corporativa supo desde el principio, que aún podía hipnotizar sin un un organismo tan parapléjico y estruendoso como lo fue el ·Vatimovil Cristiano·.

Desde Quito hasta Bakatá, la ·Helvetica· crecía en dicha utilitaria. Los aeropuertos desafiando la voluntad espiritual de la carne humana, se atiborraban de personas que no podían entender el interlineado que suscitaba aquella fuente de sabiduría Alemana; desdichadamente por eso deseaban, casi que sexualmente, asemejarse a una abstracción de una Europa que sólo existió en la imagen del ·latin lover· que nunca pudo completar el proceso que sufren los datos para convertirse en información. Esto era posible, a pesar de la ·Sierra·.

Alguna vez tuve la oportunidad de hacerle una estampilla en forma y condición de retrato. Procuré no comprometer demasiado su investidura mientras disimulaba el hambre y la rabia. Señor ministro Ud. lo han bautizado en la sinagoga ortodoxa del hambre. Cobarde. Y eso que lo hice diplomáticamente, para que lo entendiera, pero unas "Gracias" fue lo dicho dentro del entusiasmo de la doctrina.

Ahora desde alguna libertad corresponde decir que, si bien el espíritu se ha disuelto en los términos formales de la teoría está presente en la tendencia irreprochable del ser humano a caer.

Madre

Seguramente se sentará con la paciencia resignada a esperar. Sus manos dejarán de temblar y su mente se distraerá con la muerte. Ella dejará que las balas arañen su rostro, que entren a su casa y se derrame la sangre de sus hijos. Los hijos negros le cantarán buscando en sus surcos la resistencia olvidada de sus Africanas. Los abuelos Indios mascarán coca y el mambe será cósmico, los ancestros bajarán como lluvia y refrescarán el vientre materno. Los hombres campesinos intentarán sustentarla arando sus venas maltrechas e ignorando su sangre. Los Blancos cosecharán todo, y le pedirán más. Llegarán hasta su corazón negro y lo desangrarán en el mar. El polvillo negro de los vagones se esparcirá por nuestros pulmones y su piel de arena.

Y seguirá sentada. Muriendo lento como Ud. y Yo. Llorando la negligencia corporativa y el convencimiento ciudadano. Y ella me alimentará en su seno, me dará se su savia fresca, se ungirá el aceite de almendras en su nombre mientras la hierba de la Ganya nos demuestra su aliento. Ella seguirá hablando con nuestros abuelos los Indios en la Maloca, guiándoles a oscuras en su casa. Y sólo descansará hasta que nosotros sus hijos descansemos en paz.

Condenadores

Todos estos días, años y tal vez una época los habitantes de estas tierras estarán maldiciendo el destino que escogieron las corporaciones para nosotros. Desde hoy se culparán y condenarán a los hambrientos que vendieron sus votos con la esperanza de no morir. Se les gritará con ira la ignorancia que les hemos impuesto. Marcaremos en su imaginario la maldición de la historia con tal fuerza, que nuestra ira se disolverá. Ellos crecerán con miles de voces gritándoles el odio.

Ellos seguirán hambrientos y seguirán siendo los muertos de esta guerra. La madres seguirán criando en sus vientres violados, niños hambrientos y condenados. Las balas se pasearán por sus casas y ellos se esconderán mientras mueren.

Pobres hambrientos, condenados. Ellos mueren y son obligados a matar, mientras la lucidez y la sapiencia de tu ser se jacta en la razón de tu ira. Pobres todos!. Aún la infinita sabiduría de las personas capitales y doctas creen en su República. República!: El sueño de la independencia y la libertad se cuelga en tu escudo, cargado de símbolos inútiles y patrañas históricas; La independencia y la libertad supusimos que eras tú, y con esperanza vivimos bajo tu seno seco y amargo, mientras nuestras bocas y letras te señalan como culpable de nuestras penas; Ese estado corrupto que bajo una República fabrica la mafia, es la República!, y ya no te ocultarás bajo la negligencia y el egoísmo de nuestros políticos, porque tú eres el Estado y como Estado estas condenada; ¿Por qué dejaste que la economía fuera tu alma?, ahora que lo sé, lloro en lamentos que desgarran mis fuerzas, lloro porque tú condenas a los que condenaste, lloro a los hambrientos que vendieron sus votos inútiles, porque no basta con que ellos sean los que ponen los muertos en las masacres y en el hambre, porque no basta con que ellos sean los que tienen que matar por ti, para defender la soberanía ó para reivindicar el hambre y injusticia. Tranquila República que hoy tampoco te condenaré a ti, no soy digno madre mía.

Hoy no es mi día de sabio condenador. Y es irrisorio que sea el de ustedes, porque somos nosotros los que estamos condenados por ignorantes e inútiles. Aún creemos en la doctrina de nuestro voto ó de nuestra resignación. Creemos o nos resignamos con la República, creyendo que el cambio de gobernantes es la solución. Esta tierra no existe, la República de Colombia y cualquier otro estado no existe, la soberanía no existe, solo se aplica a los condenados que somos nosotros. La economía nos gobierna, es decir, nos supera infinitamente en "afectos.

Ahora y siempre las fronteras de los estados se han de utilizar para regular el comercio de los recursos. Y perdón Madre ancestral, tú Tierra eres la propiedad de todo hombre ignorante. Perdón Tierra Negra somos los hijo que comemos de tus entrañas. Perdón porque quisimos hacernos a tu imagen y semejanza, y reemplazarte.

Potencia de lluvia para consecuencias

Ayer llovía, las calles se empaparon y los ríos reclamaban lo suyo. El cielo no se distinguía de los edificios curtidos del hollín, la gente se apresuraba con un afán desmesurado y el desespero les colmaba la paciencia. Seguramente corren hacia sus destinos. Los vehículos empañados denotaba las bajas temperaturas del exterior e impedía alguna inspección del interior, cosa que no es importante, pero si Ud.. también lo nota, seguramente el observar le imanta tanto como a mí. Llegado el momento cesó la lluvia, pero la humedad y el frío no permitió que la gente se diera cuenta de inmediato, tardó varios minutos antes de advertir el orden que se retoma cuando deja de llover. Los pies húmedos son una forma de desear su destino, y desearlo implica tranquilidad futura en un caos inmediato. La gente se percató de su humedad en los pies, y el pequeño orden que se había establecido se fue desvaneciendo. Claro que llamamos gente a los transeúntes los cuales podemos contar dentro de los censos y estadísticas que hacen las diferentes entidades para diversos efectos tales como elecciones, audiencia de programas televisivos, consumo de productos de aseo, etc., y es por esta razón que en medio del caos causado por el desespero que adquiere la gente al humedecerse los pies, vemos personas caminando lento llevando la cadencia del frío. Estas personas se han salvado de ser gente, porque la gente en su maravillosa sabiduría excluye todo aquel que le recuerde que su destino es pasajero, dinámico y repetitivo, y en cambio les designa bajo ciertas categorías tales como locos, desplazados, delincuentes e indigentes. Maravillosos nichos, excluyente, pero satisfactorio y sabio. Vale la pena aclarar que la gente hace parte de un nicho mayor: las personas. Generalmente es la gente quien no hace nada cuando una persona está siendo víctima de algún delincuente; es la gente la que atropella a las personas cuando se desplazan en masa; es la gente quien elige erróneamente a los dirigentes políticos siendo las personas quienes votan. La gente se ha sabido catalogar a si misma y a los demás. La gente es despectiva y las personas hablan de la gente como una masa arbitraria e inconsciente. Seguramente las personas serán expuestas ante la gente como seres apacibles y conscientes siendo ejemplo a seguir entre la gente. Son algunas personas las que trascienden su nicho y se destacan de entre ellas y se reconocen como personajes (aunque confuso), son los personajes quienes han tenido la virtud de cambiar los destinos de las personas y la gente. Seguramente los personajes tuvieron periodos de transición entre los diferentes nichos, en ocasiones sólo por algunos y en otras por todos, ya que los nichos son consecutivos, es decir que son afectables por la consecuencia. Es aquí donde se explica el esfuerzo de describir ciertos sucesos que se observan cuando ocurren ciertos fenómenos. El mundo es una consecuencia. La lluvia es una consecuencia y la consecuencia de lluvia sobre la gente es la de potenciar el caos entre el orden humano. La consecuencia es la evidencia que somos producto de un hecho fortuito que fue consecutivo a otro hasta multiplicarse por millones. El destino por manos del hombre se pierde cuando la gente no es consciente de su consecuencia en el mundo, el destino del hombre es crear una consecuencia favorable a la consecuencia que nos alberga: la Tierra. Los ordenes sociales, nichos y estratos son ajenos al destino real.

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Pero si Ud. me lee, yo como no puedo verle?. Son como las fotos: ellos se engolosinan con esas mujeres desnudas, y ellas...?, se visten bajo las sábanas empapadas de videotapes. Son como las fotos de cumpleaños, se rompe la piñata y no me acuerdo de mis carros. Si Ud. me lee, yo como no puedo verle, si quiero, si me concentro hasta sangrar tristezas; esto no sirve. Tal vez sea eso, que esto que lee ya ni soy yo, que esto me come todos los días para transfigurarme en un niño que roba cosas de los más pequeños. Y si yo le leo, será la solución de algo que para nadie es un problema. Los problemas virtuales se ligan mas al código binario. Que obsoleto se ha convertido pensar. Que obsoleto se ha convertido observar. Ud. me lee y yo quisiera verle.

RaZa [Yo quería decir: AleGríA]

Canturreando sangre me saluda el ácido de tu boca olvidada,

Sabemos que lo que digo son las artimañas de las alimañas,

No me da asco darte un beso y en vez de eso te doy una moneda oxidada,

Mirando el boleo de estas calles uno aprende sus mañas.

Y uno siente a las putas fingir,

Ve a los tombos girar la cabeza,

Se desangra nuestra certeza,

esta es la agonia de resistir.

Alguna vez se me llenaron las venas,

Llegaban los indios desde sus tierras,

Mientras tu mirada se perdía en la telenovela,

En el humo apretando los ojos y el otro hablando de guerras.

Y ven a los hombres descuartizados,

Mientras otros inocentes,

En las noticias son muertos olvidados.

Esta desgraciada raza mestiza,

Usando soberanías prestadas,

De pueblos levantados en ceniza,

Que podemos pedir a estas mentes violadas.

Pié de pagina: Y me gustaría esta frase prestada

"NO Francisco de Paula Santander, NO, ni las armas nos han dado independencia, ni las leyes nos daran libertad." Pui Avanti.

¿Qué SueñaN loS olviDAdos? [lo mismo que sueñan las ovejas de los androides]

El cielo de estos días parece derrumbarse. El asfalto sabe a alquitrán como los puños saben a polvo. La tierra es negra del aceite que sudan estas máquinas. Que me miran los perros, ¿Qué me miran los gañanes?. Sabemos vivir ciegos, sin horizontes que soñar todas las mañanas; nos vendieron los sueños como horizontes y los horizontes fueron desapareciendo con los cimientos corporativos, ahora son edificios que sostienen al mundo, pero no a su gente. ¿Qué sueñan los humanos?, que!. ¿Qué sueña un perro de esta ciudad?. El cielo cada vez parece que se derrumba, cada vez que intentamos alcanzarlo. El agua ya no se tiene que pintar como agua, solo es el reflejo de las ciudades, los caños atestados de ciudades olvidadas. ¿Qué sueño?, donde están las bocanadas de aire que me persiguen en mis pesadillas. Cada punto. Un sueño olvidado. Cada coma me aplaza el final. El cielo se derrumba sobre nuestros hombros y no somos capaces de sostener la tierra, claro que no podremos evitar que el cielo eleve nuestros cuerpos por la vía láctea, no evitaremos estallar en calma, sonriendo al placer del dolor gaseoso de nuestros cuerpos. Acuérdate de los ruidos blancos en Marte y te darás cuenta que no son parecidos. Se parecen a tus miradas cuando recibes mis besos. ¿Qué sueña los monos en las naves espaciales?, quiero pensar que sueñan la selva y no su venganza. Seguramente yo sueño como esclavo, no importa la nave. El progreso llegó a nuestros cuerpos llenos pólvora mojada. Ahora somos lácteos. Algún chamán predijo nuestro paso por su mundo y no seremos bienvenidos, como siempre.

CondeNadoS

Estas calles frías son las mejores. Ese olor a miedo y locura circundando el olvido ciudadano. Que maravilla. Cuantos desaparecidos caminaron por donde van mis pasos; pero el guía no dice nada, habla de una fundación y doce chozas mal construidas, pero donde están mis muertos, donde quedó la sangre, donde quedó el verdadero peso de las palabras: conquista, Muisca, extinción, oro, sal y muerte. Cacao para los franceses es sinónimo de una cocina al servicio de la realeza maltrecha y sucia, con el dinero suficiente para transgredir a nuestros dioses, a nuestra tierra, a nuestras mujeres, a nuestros Taitas. Cacao amargo y florecido, humeante, puro. Yo me quedo con mi tierra violada, asesinada, extinta, deforestada, aborigen, desperdiciada y corrupta; pero me quedo con ella, cantando como los negros su muerte prematura; hablando con el cielo en el mambe como los indígenas. Me quedo con la lágrima impune, con el peso de su muerte, el peso de mi responsabilidad asesina, de mi miedo. Ella no muere sola, la matamos. Unos salen huyendo. Lo menos que le puedo dar es mi sangre mestiza. Que corra la impunidad como corrió el agua, que corra la sangre y la miseria. Eso es lo que merecemos por forrar su piel con el asfalto caliente y frío concreto, pisando su vientre con zapatos y machetes, fertilizando sus entrañas con artimañas. Que caiga nuestra Madre, pero que no se nos olvide que estamos condenados.

PeSo

Todo se me cae del peso, hasta el viento me quiebra. Y esas amenazas mal escritas, sucias y gubernamentales me alborotan la dinamita. Aparece un gran imbecil, con una voz que se inventa, como queriendo ser alguien que no es, como esos de guerra. Un día se despierta mi cuerpo entre sus gubernamentales disparando miedo, la gente suele ser, entonces corren, le dejan andar tranquilo con su hedor. Es un azul que dirige verdes que le pagan a los grises para que me vigilen. Me pesa su prepotencia de poder latin-american de nueva era. No somos nada y por eso es tan fácil comprimirnos, somos mas bien aire que llena sus bolsillos de oro. Que alquimista ese del copete, convierte la sangre en curules y fincas de ganadería, a los indígenas en desiertos, a los pobres en desparecidos. Ayer supe que alguien está muriendo, y hoy otro y así, uno tras otro somos menos los que sabemos porque nos pesa. Un día saldré de esta pesadumbre de miedo, este miedo de una vida más grande que yo. Un día saldré dispuesto a soplar flores y verte en mi casa con un perfume sin petróleo, ni niños muertos de hambre en China, ni con la fragancia del sindicato muerto, ni de negros azucarados que en vez de caña cortaron sus cuerpos del desespero. Y cuando eso suceda escucharán la verdadera voz de ese monstruo gubernamental.

Cuando la ciudad es una hipótesis de Humectación

Al caminar se cortan las palabras con el aliento del caminante que está próximo al deseo visual. Los árboles caminan. No es cansancio desvanecerse tras un día completo soñando la humedad de una habitación cansada, que a su vez, imagina sexos desaforados. La carne es cuerpo, y el cuerpo es débil, la carne es blanda, húmeda y satisfactoriamente se rige bajo las leyes de la física convencional, el cuerpo se queja de la flacidez de la carne cuando no se humedece; la fricción hace parte de la física convencional. Impermeable es: una roca, la tensión de una tela sintética, la distancia y el dolor; la fricción desmesurada sumada a la ausencia de humedad proporcional es igual a: Dolor. Los organismos que adquieren la capacidad de manifestar la fricción desmesurada la cual se suma a la ausencia de humedad proporcional, manifiestan su temor sensible tomando distancias prudentes. La humedad potencializa la sensibilidad estimulante en los organismos sensibles, pero el exceso de humectación da paso a otro estado del cuerpo en el cual se dice que está: Mojado. Las superficies con exceso de humectación en ciertos organismos sensibles aíslan a los cuerpos lo suficiente eliminando así la fricción necesaria para estimular positivamente a dicho cuerpo. Algunos de los organismos sensibles, como el homo sapiens sapiens, desarrollan dependencias a los estímulos positivos hacia el cuerpo, rechazando el exceso de humedad; en ocasiones suele llover. Cuando factores externos al homo sapiens sapiens amenazan con alterar los estados de humectación emplean herramientas que han perfeccionado para que dicho estado no se vea alterado como fibras sintéticas tensionadas para evitar el exceso de humedad; la lluvia amenaza la humedad necesaria para la estimulación de ciertos organismos sensibles. El homo sapiens sapiens, suele implementar procesos selectivos para interactuar con otros de su especie en estados de humectación, estos procesos selectivos se aplican de igual forma con el uso colectivo de herramientas aislantes de humedad excesiva ó con herramientas que permitan eliminar dicha humedad; el uso colectivo de herramientas proporciona un valor agregado a la estimulación favorable para el homo sapiens sapiens. Los organismos sensibles carecen de propiedades impermeables en sus células, los cuerpos inanimados como las rocas carecen de propiedades permeables por lo tanto son indiferentes a la fricción, es decir: no hay estímulos favorables para las rocas puesto que no son organismos sensibles; la humedad excesiva en los organismos sensibles es comparable al estado de una roca.

El peso de la raíZ

Esa imagen fija. Sangre. La noche de las mil tragedias. Tu voz cuando llama mi abuela. Punto y cruz. Un cura mirándose al espejo. Mujer desnuda. Un suspiro de soledades encontradas.-Y así se pasaron la noche. Danzando con sus voces, suspirando gaitas. Mis notas fijas en la memoria. Esa fluidez de la locura, como a mi me fluye la cordura. Sus voces profundas y el eco de mi silencio.

Alguna vez doné sangre. Para quién. Para el suelo, para el lavamanos y cuando estaba en Argentina para el lavabo. Siempre es bueno salvar vidas. Y más cuando es la mía.

A veces tomaban café. Interrumpían sus voces para escribir la nuestra. Ellos tan ligeros de pesos y culpas. Yo tan real. Al regresar de las cocina aquella imagen fija de su partida. Al salir el peso. El peso de la raíz.

La ExtrañA cOndicióN de lA NeGaciÓn

No acepte, no lo haga. Saldría de este letargo azul , pero sería tan previsible. Solo el olor lo dice, hay grandes azules merodeando mi cuartel. Los susurros tras la puerta son tan irrisorios. Ellos lo saben tan bien como yo. Escaleras, puertas, calles y sombras que hay que mirar fijamente antes de cruzarlas, es el ritual de lo desperfecto; mi mirada tras las lluvias que suelen caer en Mayo, ese aguacero de constelaciones sensuales; pero vienen las calles grises y los azules criminales. Hay que negarlo ó afrontarlo con la risa atravesando al pánico. Son más. La luz filtrándose, el olor a café, sus pasos, es hora. Quitar el velo y emprender la huida. Querer llegar como su fuese a finalizar. Tener que estar con ellos, chocando, buscando, traspasando los filtros de sus puertas, forzando las escaleras a subir o bajar, fotocopiando calles para recordar y colocarse tras sus sombras y pasar desapercibido. Es ya de mañana y el sol entibia mis pasos. Ahora será de noche y volveré a soñar los colores de mi mestizaje, mientras ellos, los azules, merodean mi cuartel de imposible fabricando mis maldiciones de mañana.

Kalados [discreciones afirmativas]

Me estorban las risas. No me dejan hablar y cuando las escucho no me dejan pensar. Así son sus letras, un abrebocas de inimaginables. No me molestan pero no me dejan en paz. Ayer llegué a mi casa y me sentí en otro lugar, como cuando uno pone un té dentro del café. Tal vez aya pasado muchos tiempo desde que pudimos hablar todos juntos al calor de la clandestinidad, pero sigo siendo el mismo. Mr. Brawn, ud. me carcome las viseras, me hace morder mis propios dientes y masticar mi amargura, ud es como un chocolate de esos que uno se come y queda con ganas de más, pero no hay mas. Ud. entiende que me es difícil rgresar un día de estos, ud. sabe que tengo que dejar esos anonimatos que como dice nuestro fiel Cacktus son tan convincentes y cómodos. Igual estoy comprometido, ya se abra dado cuenta que aprendo cada día mas de lo que podría ser una secuela de este daño que me ha hecho el acento inglés de estos negros violetas. Cada día lo pinto a ud. afeitándose con mis dientes y me da la sensacion que se queda respirando un rato y luego me deja esa mancha con su forma. Es cruel que, y se lo digo con todo el rojo(para que me entienda), me llame y frente a la bocina tenga ese caldo de costillas y sesos preparándose para el sexo; y ud con esa voz de humo me dice: " Saquese esas calzas que me duele al afeitarme. Mañana son 13 y los necesito de amarillo. Ya está la crónica, están los colores y solo faltan sus pinturas y los aberrotipos de cierto Dr..". NO ES JUSTO, no puedo evitar pensar en ser feliz de nuevo cuando me alimento de sexos extraños y píldoras rosas, no es justo querer ser bueno o malo otra vez. Pero ese circo de pulgas las alimento yo.

Sol [mandame un cuento madamme]

Y estaba la noche pintadita en el cielo. Raso. Un poquito de miel aquí, amarillo en los labios, y esa sonrisa amaneciendo. Al cabo del mar me derrito un tanto, pero en esos momentos anteriores me deleito con su presencia soleada entre los cielitos y estrellitas azules, blancas y amarillas. En esta arena los Azules no llegan con irrupciones de interrogatorio terrorista de media mañana. Y al gallo se le hace temprana la confusión mientras Amarilla empieza y se despieza. Tendida sobre la arena, descansa y me revela sus flores que emergen desde sus poemas avainillados que duermen en la felicidad de su ombligo. Y pasa la locura por mis poros, y cuando me acuerde que me tengo que ir me dan ganas de ponerme la libertad sobre las íes. Y cuando le digo a mi Roja madre que ser feliz y amarillo como un niño es lo único que nos queda, y no mas, se preocupa de la mala vida y no de la inminente muerte que algún día llega y se vuelve miserable cuando nunca se escapa a fumar un poco de No Me Importa. Y apesar de todo el otro sol nace de la montaña. Quiero jugar a las escondidas y a la guerra de cosquillas, pero me voy Sol, me voy, porque es que ese Azul federal puso un florero sin flores y me las reclama como si fueran suyas. La otra luna te pedí que me regalaras mas de esas hojitas que me hablan, y que hiciéramos un bosque como los que encontré en tus suspiros verdes, y te lo pido con urgencia pues esta noche no pinta como aquella, esta ni pinta ni bocetea.
Me voy a la tierra Café, y como siempre no quiero ir y tal parece que tendré que empacar medias, que por cierto son tuyas. No cometas un crimen en mi ausencia, ni mucho menos un secuestro; y si quieres venir y pasar de esta arena a la otra, pues te espero con un nuez pegado en los labios.
Se acerca el circo y los monos duermen llorando.

Un eStribillo PaRa cacKtuS

Los pasos se están borrando y no hay vestigio de mis zapatos gastados. Los gatos siguen trepando y los perros tras las perras desprevenidas. Todo es mas pesado y pasado. No me mire así, tampoco me estoy quejando, pero esos amarillos ocre son tan prescindibles. Hoy estaba tan feliz, con ese picante en la boca y la viruta en mi lengua. Caminaba solo y ese crimen es evidente en ese lugar, en ese descolorido lugar. Las chicas llevan rojo en los labios y sexo en las mejillas pálidas y cansadas, no se ven patines ni ojos musicales. Siempre todos llevan verde y papel en los bolsillos, yo llevo un arco iris de chicles mascados salteados en miel y nadie quiere trueque, prefieren comer que llevarse un cuchillo de algodón para posibles sueños. Esto es tan absurdo ya ni puedo pensar bien y se me contagian las estúpidas fobias bibliotecarias y las quejas escuetas y banales hacia los alumbrados rojos. Extraño, y mucho. Esos colores pasteles y grisáceos no extrañan, mas bien se sumergen entre sus absurdas baletas y pantalones sin respiros. Quiero sentarme. Bueno, lo entiendo, la mandarina es una excepción y entiendes por el supuesto que Sol no está aquí, tampoco hay cacktus por aquí sembrados y nadie se a atrevido a hacer una coartada eficiente como para decir que nos son suicidas en potencia.
Con mucho café y lápiz verde: Mr Brown.

Y si VuelVo Al RueDo

Y si vuelvo al ruedo de rodar por estos puentes?. Este anonimato es convincente y un sedauctor por naturaleza. Esto me jala, este montaje de Mr. Brown es genial. No hay cabos que atar, ni siquiera hay cabos y para él ya tiene un barco. Anoche llegó con ese traje grande de corbata federal con tintos en los bolsillos. Se cienta a fumarse un estribillo verde. "necesito un perro...[un silencio]...negro". Se paró y se fué. Y aquí estoy Mr. Brown hoy le doy una bolsa de piñata y mañana ud me da una banana. Como si fuera tan fácil, espere a que todos estemos reunidos y tomamos la respectiva foto, y si me insinua un tratado de nuevo ni se le ocurra venir a mi casa; con mucho gusto le haré la cronica prometida. Ha! los perros no se regalan.